Jean_claude_mini
De grandes plaques d’aggloméré remplacent la baie vitrée. Sur son vélomoteur, Eric passe devant la maison. Il s’arrête une centaine de mètres plus loin, fait demi-tour. Repasse. Mais de nouveau, il ne voit rien. La cour est vide, la maison silencieuse. Sous son casque intégral, il a chaud, trop chaud. Il tourne la poignée d’accélération, file vers le village en pestant contre Matthieu, sa voiture et son permis de conduire qui sent encore la Préfecture.

A l’intérieur, Camille ne voit rien non plus. Son père a procédé à une réparation de fortune hier soir. Elle ouvre la porte d’entrée pour laisser passer un peu de lumière. Elle entend le moteur d’une mobylette qui passe en direction du village. Comme le moteur de la Renault de l’oncle Henri hier soir, se dit-elle. La fête d’anniversaire a tourné court. Après le départ de l’oncle Henri, Françoise, sa femme, a débouché la bouteille de champagne dans un entrain forcé dont personne n’a été dupe. Le père de Camille est ensuite allé fouiller dans le garage, y a trouvé des planches, s’est occupé de la baie vitrée. Sa mère a débarrassé les restes du gâteau. Sa tante s’est mise à laver les verres. Camille est montée dans sa chambre, s’est étendue sur le lit. Elle s’est mise à compter les coups de marteau. Elle avait l’impression que son père clouait le couvercle du cercueil de son enfance.

Devant la gendarmerie, Eric voit la voiture du père de Camille. Il la connait bien. Il est le seul du coin à rouler en Fiat quand tout le monde, ou presque, achète sa voiture chez Henri, le garagiste-concessionnaire Renault installé près du stade. Eric sent le sang affluer vers son visage, son pouls s’accélère. Il freine, entre sur le parking de la gendarmerie, gare sa mobylette. Il retire son casque qui lui tient chaud. Il a l’impression que son crâne est sur le point d’exploser. Il gravit les marches de l’édifice public. Il faut qu’il sache. Il ouvre la porte. Face à lui se tient, le père de Camille. Eric blêmit. Un gendarme sort d’un bureau, tend un papier au père de Camille. « Voici le double pour l’assurance », ajoute-t-il. En sortant, le père de Camille sourit à Eric, lui demande s’il a vu un fantôme. Eric soupire de soulagement.

Assise sur le seuil de la porte d’entrée, Camille boit son bol de thé, comme chaque matin. Elle laisse son regard courir sur le jardin derrière la maison, au-delà de la cour. La pelouse impeccable, les massifs de rosiers bien entretenus et plus loin, en contrebas, l’énorme plumeau qui pousse au-dessus du puisard dans lequel s’écoulent les eaux usées de la maison. Elle n’oubliera pas ces dix-huit ans, c’est une chose certaine. Elle aimerait bien savoir cependant ce qui s’est passé. Quel phénomène étrange, surnaturel peut-être, a fait voler en éclat la baie vitrée, écrasé son gâteau d’anniversaire ? Une voiture pénètre dans la cour. C’est son père. Il gare sa Fiat, descend, s’approche de sa fille.
- J’ai porté plainte.
- Contre qui ?
- Personne.
- Et tonton Henri ?
- Qu’il aille au diable.

A suivre…

Virage, 7

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